Negro, alto e esguio, lembra os nossos velhos sambistas
Nome comum no Brasil. Negro, alto e esguio, lembra os nossos velhos sambistas. Quando o vejo, lembro do Cartola na hora. E do grande sambista Espinguela. Mora no último barraco de uma pequena favela. Boa-praça pra caramba. Não tem tempo ruim com ele. No alto dos seus 85 anos. Com seu traje típico dos anos 20 do século passado. Fui levar um botijão de gás e uma cesta básica e trocar um salve. Também ouvir seus causos e histórias. Ele é bom de prosa demais da conta.
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Dessa vez, ele me surpreendeu. Falou muito da mãe e dos irmãos. Lembrou como era uma mulher trabalhadora que morreu cedo no recôncavo baiano. Lembrou que era uma mãe de santo respeitada na comunidade e que ninguém passava fome. Teve doze filhos e foi abandonada por seus três maridos. Parece até a história da mãe do Lula. Mais uma vez, tinha uma prima no meio.
Não tem tempo ruim com ele no alto dos seus 85 anos e traje típico dos anos 20 do século passado
Ele lembra da mãe com muito carinho, diz que herdou dela o brio, a honestidade e a beleza. Ele tem uma autoestima bem pra cima. Fala que é filho de Ogum.
Também lembrou dos irmãos. Não tem contato com mais nenhum. Uns morreram pelo caminho. Outros foram para outras cidades. Uns foram presos. Cá sobrou ele.
Diz que não tem filhos, mas teve um grande amor na vida por mais de 40 anos, que Deus levou com a covid-19. Mesmo assim, tem um sorriso largo. Não gosta do Bolsonaro de jeito nenhum. Tem uma foto do Lula no seu pequeno quarto. Fala que o Lula é do povão.
Mas o que mais me surpreendeu foi o final da prosa.
- Nunca entrei numa delegacia. Nunca tive um B.O. Nunca fui acusado de nada. Sou pobre de cabeça erguida. Nunca peguei nada de ninguém. Ganhei a vida com o suor do meu rosto.
Tinha o sonho de ser médico. A vida não lhe deu essa oportunidade. Torce pelo Galo mineiro. Tem uma camisa antiga do Reinaldo. Diz que foi melhor que o Zico. Detesta o Neymar.
Repete isso três vezes.
Saio pensando do orgulho da honestidade do povo. O povo quer ter sua dignidade. Da correria da nossa gente. Da batalha.
Mas, ao mesmo tempo, saio pensativo também. Que raio de projeto de nação é esse? Que destrói sonhos e esperanças.
É louvável não ter entrado numa delegacia e ter orgulho de ser honesto, mas o processo de racismo no Brasil é tão perverso com o povo negro que seu José comemora como um gol não ter sido preso. Ele sabe que o projeto de matar e prender os negros é real e duro. Mostra a carteira de trabalho. Para ele outro motivo de orgulho.
Fico puto, fico revoltado e penso nos Panteras Negras.
No final da prosa, lembra da mãe mais uma vez e canta um ponto que aprendeu no terreiro de santo nos tempos de infância. Me abençoa e diz que os orixás estão comigo o tempo todo. Seu olhar e seu corpo magro massacrado pelo tempo é um combustível para luta diária do sonho de transformar esse Brasil tão desigual para a maioria.
Rubinho Giaquinto é covereador da Coletiva em Belo Horizonte.
Edição: Elis Almeida